De son pas décidé, il brisait les barrières, boycott mélopée sans regard en arrière. Il n’était pas rasant, pas soûlant pour 1 rond. Il n’était pas rasé, dessoûlant sous les ponts. Les cheveux en pétard, il jonglait sur la scène entre corde et vocal, boostant ses acouphènes. Postillons en option pour cracher son venin avec en décoction sa sève et son tanin. Il n’était pas rasant, pas soûlant pour 2 ronds. Il n’était pas rasé, dessoûlant sous les ponts. Sur un coup de cymbale à scotcher les bouchons, des paroles à trois balles en première audition. Il n’était pas rasant, pas soûlant pour 3 ronds. Il n’était pas rasé, dessoûlant sous les ponts. Les guiboles sur ressort et le son au taquet, le poète n'est pas mort et le chanteur renaît. Il n’était pas rasant, pas soûlant sans un rond. Il n’avait pas de rasoir, notre petit keupon. Elle était bien marrante au fond cette chanson, c'est pas monnaie courante pour une histoire de ronds.
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